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HUIDA
Como
se alberga el Alma,
se
llama a la pena,
se
mata la Nada
de lo
que nada
no
queda.
Como
el contar de las horas
son
momentos de agujas,
y
cuando estas
son
losas
del
más odiado muerto.
Cuando
el Licor
pasa
factura a los años,
y los
años son
las
razones del tiempo,
como
las luces se agotan
como
fusibles fundidos.
De lo
que más recordamos
la
memoria olvida.
De lo
que más olvidamos
en la
carne florece:
lo
que
somos
capaces,
del
por qué somos sumisos
a lo
que más nos consuela
cuando
de todo huimos.
****José
Manuel M. Garrido
*Richard Stovinky.